La Butte Rouge, c'est son nom , l'baptème s'fit un matin Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin Qui boira d'ce vin là, boira l'sang des copains Sur c'te butte là, on n'y f'sait pas la noce, Comme à Montmartre, où l'champagne coule à flôts. Mais les pauv' gars qu'avaient laissé des gosses, I f'saient entendre de pénibles sanglots. C'qu'elle en a bu, des larmes, cette terre, Larmes d'ouvrier et larmes de paysan, Car les bandits, qui sont cause des guerres, Ne pleurent jamais, car ce sont des tyrans. La Butte Rouge, c'est son nom , l'baptème s'fit un matin Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin Qui boit de ce vin là, boira les larmes des copains Sur c'te butte là, on y r'fait des vendanges, On y entend des cris et des chansons. Filles et gars, doucement, y é...
De la musique, des chants, des révoltes, de la bière, bref l'Irlande par procuration!